Poeta de bar y musa de un ginebra barato

Los verdaderos escritores no son los que escriben a pluma en un folio en blanco, son los que aún con el corazón hecho trizas te llenan el alma.                                                                                                                                                                                                                                              Y nosotros, poeta de bar y musa de un ginebra barato fuimos algo así como un desastre conmovedor que no por querernos fuimos más grandes o mejores, pero nos hemos llenado el vacío entre las clavículas y las caderas, a las que solo me aferraba cuando todo iba en contra y has encontrado la forma de romperme la coraza que de tantas me ha salvado con una simple mirada entre bailes pisándonos los pies y besos con sabor a cerveza, así que perdón  si en algún momento te quise más que a mí misma, es que nunca he sido la primera opción de nadie, soy más de ser el cuarto plato que se pudre esperando a que se acabe el primero, pero entonces llegaste tú y me invitaste a ser tu primer y último plato y a pesar de que lo nuestro era un amor con más odio que amor, nadie podrá negar que apostamos hasta el final por ello.     

                                                                                                                                                          

Y me gustaba cuando nos disfrazábamos de ladrones, robándonos los corazones, o de payasos, intentando sacarnos una sonrisa de vez en cuando, de cantantes de garaje, de poetas, de astronautas soñando tocar el cielo y supongo que lo  hemos tocado tantas veces que al final lo hemos desgastado, como el amor, como nuestros labios, como todo y es que a veces por muchos cojones que le eches a la vida, esta acaba rompiéndote y nosotros, jurando ser inocentes con las manos llenas de sangre, prometimos estar echándonos las culpas y aprendiendo cada día una nueva manía del otro.